Fui à procura de um caderno para escrever. Volto a ter vontade de escrever. Não quero, não sou capaz, de escrever frases, textos, quero apenas apontar as palavras de cada dia. Encontrei o diário dos meus vinte anos: textos banais (naquele tempo, sã, mentalmente sã, ainda não me tinha inventado), entre páginas, as cartas e os postais que a minha irmã me mandou da Dinamarca - As saudades ainda não apertam, mas tenho a tua fotografia e do Beto colada na minha parede! -, flores secas, poemas, uma fotografia do Sérgio Godinho, outra do João montado num burrinho, recortes de jornais, o papel com que a Mila embrulhou o presente que me ofereceu quando fiz vinte e oito anos.
