Um dos sabores da minha infância é o dos refrescos de groselha. Eu não gostava particularmente daquele sabor estranho, mas, todos os meses, durante as compras mensais na cooperativa Abril, ali perto da igreja dos Anjos, obrigava a minha mãe a comprar xarope de groselha. Gostava do recorte da garrafa, o rótulo preenchido com letras pretas, muito direitas, a fazer lembrar coisas antigas, esquecidas em sótãos abandonados. Gostava de ver os copos preenchidos por aquele líquido cor-de-rosa muito escuro. Quando me via a olhar para o copo ainda cheio, a minha mãe, trocista, perguntava-me Então, não bebes? Não gostas? Gosto, respondia-lhe, e engolia, em goles grandes, o copo de refresco. A minha tinha razão na sua troça. Eu não gostava do sabor da groselha. Só gostava da sua cor intensa e forte, cor de bosque, de lupanar. Era a cor do refresco de groselha, e não o seu sabor, que eu bebia em goles grandes, sem respirar, para não lhe sentir o gosto a remédio. (Pintei as unhas de groselha. O meu filho odeia. Os homens, mesmo os pequeninos, não percebem nada de estética, coitados.)
