A mãe da Rafaela trouxe-lhe um Santo Isidoro de Fátima. Ela está em pulgas, ansiando pelo final do dia para o ir buscar à Charneca da Caparica. Esta noite a Rafaela, de anágua branca, consoladinha, rezará pais-nossos em frente do Santo Isidoro de marmorite. Na sala, o marido, em tempos trocado por um talhante de Peso da Régua, sentirá um arrepio na espinha ao dar-se conta da devoção da mulher. E mais não digo. Calo-me. Amordaço a boca. Estrangulo os dedos. Parto as falanges, as falanginhas e as falangetas. Que, pela insistência com que aqui falo dela, pode começar a parecer que tenho uma fixação duvidosa pela minha colega da banda gástrica. Não tenho.
