Releio-me e, em surdina, digo todos os palavrões que conheço. Não são muitos. Mas são poderosos como o cheiro das malaguetas vermelhas. Embaraça-me ser depressiva. Os depressivos, os deprimidos, os asténicos, os cansados, os sempre tristes e sós, os suicidas (só os que efectivamente se conseguem finar merecem respeito), os lacrimosos, são tão estúpidos como os anorécticos. A depressão é doença de gente fútil e eu tenho horror à estupidez e à frivolidade. Devia existir um grupo de jovens voluntários, daqueles empenhados, sonhadores e gadelha hirsuta, que se organizasse em ongs e nos enchesse, aos depressivos e aos anorécticos, de pancadaria. Que nos esbofeteasse até ganharmos de novo um pingo de lucidez. Era um favor que faziam à sociedade.
